Стихи Ярослава Смелякова

Ярослав Васильевич Смеляков (1912 – 1972) – поэт, критик,
переводчик.

* * *

Вот
опять ты мне вспомнилась, мама

и глаза твои, полные
слез,

и знакомая с детства
панама

на венке поредевших
волос.

Оттеняет терпенье и
ласку

потемневшая в битвах Москвы

материнского
воинства каска

—
украшенье седой
головы.

Все стволы, что по
русским стреляли,

все осколки чужих
батарей

неизменно в тебя
попадали,

застревали в одежде
твоей.

Ты заштопала их, моя
мама,

но они все равно мне
видны,

эти грубые длинные
шрамы

—
беспощадные метки
войны…

Дай же, милая, я
поцелую,

от волненья дыша
горячо,

эту бедную прядку
седую

и задетое пулей
плечо.

В дни, когда из
окошек вагонных

мы глотали движения
дым

и считали свои
перегоны

по дорогам к окопам
своим,

как скульптуры из
ветра

и стали,
на откосах железных
путей

днем и ночью
бессменно стояли

батальоны седых
матерей.

Я не знаю, отличья
какие,

не умею я вас
разделять:

ты одна у меня, как
Россия,

милосердная русская
мать.

Это слово протяжно и
кратко

произносят на весях
родных

и младенцы в
некрепких кроватках

и солдаты в могилах
своих.

Больше нет и не надо
разлуки,

и держу я в ладони
своей

эти милые трудные
руки,

словно руки России
моей.

ПЕЙЗАЖ

Сегодня в
утреннюю пору,

когда обычно
даль темна,

я отодвинул
набок штору

и молча
замер у окна.

Небес
сияющая сила

без суеты и
без труда

сосняк и
ельник просквозила,

да так, как
будто навсегда.

Мне — как
награда без привычки

— вся
освещенная земля

и дробный стрекот электрички,

как шов,
сшивающий поля.

Я плотью
чувствую и слышу,

что с этим
зимним утром слит,

и жизнь моя,
как снег на крыше,

в спокойном
золоте блестит.

Еще покроют
небо тучи,

еще во двор
заглянет зло.

Но все-таки
насколько лучше,

когда за
окнами светло!

ОПЯТЬ
НАЧИНАЕТСЯ СКАЗКА…

Свечение
капель и пляска.

Открытое
ночью окно.

Опять
начинается сказка

на улице,
возле кино.

Не та, что
придумана где-то,

а та, что
течет надо мной,

сопутствует
мраку и свету,

в пыли
существует земной.

Есть милая
тайна обмана,

журчащее
есть волшебство

в струе
городского фонтана,

в цветных
превращеньях его.

Я, право, не
знаю,

откуда
свергаются
тучи,

гудя,
когда
совершается чудо

шумящего в
листьях дождя.

Как чаша
содружества — брагой,

московская
ночь до окна

наполнена
темною влагой,

мерцанием
капель полна.

Мне снова
сегодня семнадцать.

По улицам
детства бродя,

мне нравится
петь и смеяться

под зыбкою
кровлей дождя.

Я снова
осенен благодатью

и встречу
сегодня впотьмах

принцессу в
коротеньком платье

с короной
дождя в волосах.