К 212-летию со дня рождения А.С. Пушкина

Однажды
я приобрела в Русском клубе небольшой томик Пушкина. Это была книга в
добротном кожаном переплете, 1955 года издания. Несмотря на такой
возраст, книга была в хорошем состоянии.

Придя домой, я решила почитать стихи любимого поэта, уютно устроившись на диване.

У меня есть привычка читать, открывая книгу наугад. Я открыла, и мне на колени упал засушенный цветок.

–
Как интересно. Цветок, – подумала я. – Анютины глазки я пока не
встречала в австралийских садах и парках, неужели он прибыл в Сидней
вместе с этой книгой? Любопытно, кто его сорвал и положил сюда и зачем
хранил? Возможно, человек хранил здесь этот цветок, как самые дорогие
воспоминания о России.

Размышляя
в таком русле, я закрыла книгу и снова открыла наугад, но то, что я
обнаружила, было похоже на мистику. Это было стихотворение

Цветок

Цветок засохший, бездыханный,

Забытый в книге вижу я;

И вот уже мечтою странной

Душа наполнилась моя:

Где цвёл? когда? какой весною?

И долго ль цвёл? И сорван кем –

Чужой, знакомой ли рукою?

И положен сюда зачем?

Дочитав
стихи Пушкина, я с опаской оглянулась по сторонам, словно ожидая
увидеть самого автора, который, будто бы заметив мои размышления о
загадочном цветке, тут же повторил их в стихотворной форме.

Потом
я представила, как давным-давно Александр Сергеевич так же обнаружил
забытый кем-то цветок в какой-то книге, и думал в точности о том же, о
чём через столетия будет размышлять русская девушка в далёкой Австралии.

Это был чудесный
миг общения с поэтом, с его душой, словно этот цветок появился в книге
не случайно. Он как ниточка, соединяющая время и пространство, и как
маленькое звено, соединяющее мою душу с Россией, с русской поэзией, с Пушкиным и тем человеком, который привез в Австралию дорогую сердцу книгу.