Стихи Ингвара Донскова. Поэты по субботам


Ингвар Донсков – поэт, и по призванию, и по назначению. Кто назначал? – Бог, наверное. «Я, Ингвар, божий внук — Поэт!», – так Ингвар сам себя и понял. Прошлую свою жизнь, военную, оставил, хотя писать стихи начал именно в армии. Потом надолго замолчал, на целых двадцать лет при его пятидесяти сегодня. Но вернулся в полный поэтический голос: ясный, звучный, получающий своё заслуженное «браво!», а самое главное, – востребованный.
Поэт Ингвар Донсков. Фото со странички поэта в фейсбукеНажмите на фото, что бы открыть галерею!

Памяти недавних жертв

Это, наверно, стресс… Точен ковбойский кольт… Пуля — жужжащий бес… Вновь — миллионы вольт…

Сердце — не на разрыв… Видимо — есть запас… Точечный микровзрыв… Только — опять не в нас…

В ярости сброшен щит… Снова — на волоске… Чувствуешь, как дрожит Боль на твоём виске?

Голые нервы — в хлам… Сузится болью глаз… Это — опять не нам… Это — опять не в нас…

Под занавес…

Ещё не занавес? И, можно говорить? А что сказать… Заснежены кулисы… Расходятся актёры и актрисы… А значит — нужно просто дальше жить?

Театр давно закрылся на ремонт… И сторож партитурой топит печку… Ну как же так?! Ну — хоть одно словечко! Метель полощет «Все ушли на фронт»

Я, как обычно, к пьесе опоздал… Рыдает мим у старенькой кулисы… Пищат под сценой и скребутся крысы.. Я всё, что наболело — не сказал…

Весна придёт! Кричу я в тёмный зал… Вы слышите? Придёт… я в это верю. И распахнутся запертые двери… Зажгите свечи! Это — не финал.

У Храма

Будут — другие… Но будет ли лучше, скажи? Всё, что уходит — войдёт ли в стихи и легенды? Хватит ли золота — выплатить бремя аренды? И, не накроет ли пепел мои витражи?

Будет — инако… И всё по иному, поверь… Нищенка плачет, присев на ступеньки у Храма… Вот, на мгновенье почудилось, ты — моя мама… Хлопнув, закрылась резная, богатая дверь.

Господи Боже, а нам испытанье за что? Видно, за то, что никак не мешали раскладу… Гамбурский счёт… и сдаётся, что всё-таки — надо… Ветер холодный насквозь продувает пальто…

Тонкой соломинкой — дрожь сигареты в руке… Выплюнуть боль… только боль никогда не сдаётся. Ветер холодный над нищенкой старой смеётся… Нужное слово горчит на моём языке…

Как просто…

Распахнуть окно — приблизить небо… Полной грудью аромат вдохнуть… О краях затосковать — где не был… Или был — давно когда-нибудь…

Наконец понять — как вечно молод Этот мир… а жизни — коротки… И простить Вселенную — за холод Лёгким жестом поднятой руки…

Маме

Приплывёт ли кораблик — эфирная, светлая грусть… Вдоль по лунной дорожке колеблющейся амальгамы… Поцелуй меня в лоб — я уже ничего не боюсь. Поцелуй меня нежно — представлю, что ты моя мама.

Эмбрионовой позой — свернуться… и плакать навзрыд. Ведь уже никогда не уткнуться в родные колени… Ах, как слёзы горьки! Запоздалый, пылающий стыд… А причиной всему — эти лунные блики и тени.

Никогда — наяву, под сияющей этой луной… И лишь изредка — в снах, приплывающих прямо из детства… Я брожу в этих снах — потерявший дорогу домой… Нищий, проклятый принц, по навету лишённый наследства.

Продолжается жизнь… этот школьный, смешной экзирсис. Вот бы переписать — взять у смерти вторую попытку… Словно злой паучок — потихоньку спускается вниз Бледный шарик луны, выпуская незримую нитку.

Душа

Уже и дня конкретного не помню — Когда я потерялся, где и как… Когда открыл я этот мир огромный — Найдя себя — как новенький пятак.

Зажмёшь в кулак и сказочным богатством Поманит запылённый пятачок… В своей душе, как в необъятном царстве — Отыщешь ли дорогу, дурачок?

Не знал я , что заглядывать в потёмки Опасно для неопытных детей… И я пошёл — без света, без котомки — Бродить в стране загадочных теней.

Осталось детство за далёкой далью… Что впереди — не знаю я, увы… И только горечь пополам с печалью От некрасиво прожитой судьбы.

Дороги не нашёл я и доныне: Я опытнее стал — но не мудрей… И сорок лет брожу я по пустыне Как некогда — библейский Моисей.

Две дороги

Неужели Я, который Встал из пепла, Встал из праха… Неужели Я, который Вспомнил — как меня зовут — Неужели я не в силах, Наплевать на притяженье И в ночное небо крикнуть — Здравствуй, брат мой, Млечный Путь!

Я ведь тоже — как дорога, Что боится лязга стали И встречает без боязни Теплоту бегущих ног…

Так, наверное, и будет… И сольются где-то в небе — Я — тропинка к чьим-то душам И широкий Млечный Путь…

http://www.stihi.ru/avtor/lkzxtuj


Если Вам понравилась статья, не забудьте поделиться в соцсетях

Вас также может заинтересовать:

  • «Слова»: писатель и его роман
  • Перемирие. Сказка
  • Звезда фильма «Один дома» пытался покончить с собой
  • Зимний лес
  • «10 лет спустя»: в одну реку дважды не войти


  • Top