Стихи Александра Кораблёва. Поэты по субботам


Александр Кораблёв — верный служитель Слова, Искусства Словесности. Писатель, который пишет, потому что иначе не жить. Сын «простых» родителей, которых уже нет, и которые дали ему всё, что могли. Себя Кораблёв долго не искал, понял, что будет служить русскому слову, однозначно.

И… «в плавание», в большую литературу. Закончил филфак Донецкого университета, закономерно выбранный. Волны прозы, поэзии, науки, исследований поднимались высоко, штормили. Прибивало их к берегу, а там…

…Докторат, заведование кафедрой теории литературы и художественной культуры, ученики. Редактура интеллектуально-художественного журнала «Дикое поле», книги-исследования: «Мастер. Астральный роман» и «Тёмные воды «Тихого Дона»». Монографии: «Поэтика словесного творчества», «Пределы филологии». Учебные пособия «Ars poetica А.С.Пушкина», «Поэты и поэзия Бронзового века». 100 статей, рецензий, предисловий и т.д., и ещё будет, и будет расширяться берег его творчества и продолжительные выходы в открытое море под названием Слово.

Поэт Александр Кораблёв. Фото: со странички фейсбукаПоэт Александр Кораблёв. Фото: со странички фейсбука

«Надо написать в своей жизни хотя бы одно стихотворение. Пусть несовершенное, негромкое, никому не слышимое, но – живое. Для того, чтобы доподлинно знать: в мире есть тайна, и есть моменты, когда она приоткрывается…» Александр Кораблёв

* * * Эта рука лишь повод быть в узде. Не бойся, никто не войдет, пока не взломаны двери. Солнце и ветер и всё, что есть в моем интерьере, Теперь твое, ныне и здесь. Не говори, не спрашивай – просто смотри в огонь. Эта рука – чтобы верить и не упасть. Власть над собой – большая власть, Больше, чем этот мир, полный врагов и погонь. Знаешь, если замкнуть руки и прочертить черту, И положить меж огней, например, меч, Можно такое, друг мой, на себя навлечь… Я не знаю греха чище, чем падение в высоту.

* * * Я объяснил моему Богу: так, мол, и так. Он промолчал, и я понял, что прощен. Грех мой не смертный – так, пустяк. Да и защитников у меня – легион. Постараюсь не помнить. Вряд ли – забыть. Никому не скажу. Посажу осину. Буду Бога благодарить. Вряд ли – любить. Но это наши дела – Отца и сына.

ВЕЧЕРНИЕ РАЗМЫШЛЕНИЯ О МИМОТЕКУЩЕЙ ЖИЗНИ

Давно пора перечитать одну забытую тетрадь. Она полна стихотворений про жизнь и смерть, про тьму и свет. Ее писал безвестный гений, по-моему, в пятнадцать лет. Я сам когда-то был такой, но стал искать какой-то свой никем не слыханный язык (хотелось числиться поэтом и быть непонятым при этом). И вот – учу теперь азы того наивного искусства, когда строку диктует чувство. Пишу народные рассказы. Боюсь метафор, как проказы. Хотя охотно их прощаю друзьям и всем, кого читаю, особенно ночной порой. Я восхищаюсь их игрой стеклянных бус, смертельных трюков на стыке образов и звуков, их расстреноженной свободой на грани мудрости и моды. Так начинают, но потом так продолжать мешает что-то – какая-то не то зевота, не то забота о другом…

Тот мальчик, начиная жить, хотел вначале разрешить два-три вопроса бытия, включая собственное Я. Он был на правильном пути. Он мог дойти до самой сути и даже далее – до жути. Но жить – не поле перейти. Я не о том, что жизнь – загадка, что уровень ее порядка — удел детей, и то немногих. Я – о завалах на дорогах.

Вот детский сад, мой первый ад, вот – школа, вот – военкомат… Куда ни глянь – одно и то же, один и тот же путь вперёд, и каждый день из тех, что прожит, похож на тот, что настаёт. И все течёт, и мы течём, через овраги и пороги, солдаты, умники, пророки, нога к ноге, к плечу плечо… И надо же, в таком строю, ломая голову свою, к чему-то все-таки прийти годам примерно к тридцати…

Нет, он не гений, он другой, из тех, кто предпочёл покой искусству драки рукопашной. Где он теперь и как – не спрашивай. Убит он был или прославлен, забыт, забит или затравлен – в конце концов, не в этом дело, не в том, что тело опустело, а в том, куда ушла душа. Оставь его. Не нам решать, что наша жизнь и смерти наши. И наши общие параши не нам придётся убирать. А если это так, то что ж! Чем хуже, стало быть, тем лучше. Любая ложь чему-то учит, особенно святая ложь. Изо всего, что пахнет плохо, родится новая эпоха. А мы? А мы пока всё те же: всё те же крики на манеже, и тот же смех, и ужас тот – единый лоб, единый рот… Но что-то всё-таки, но что-то встаёт из нас, как из болота, встаёт и голос подаёт, и спать ночами не даёт…

ОДИН НЕСЧАСТНЫЙ ВЕК КОНЧАЛСЯ, ДРУГОЙ ЕЩЁ НЕ НАЧИНАЛСЯ…


Если Вам понравилась статья, не забудьте поделиться в соцсетях

Вас также может заинтересовать:

  • Новинки в мире сериалов: «Однажды в стране чудес»
  • Облетевшие дубы
  • Первая «Ночь искусств» состоится в Москве
  • «Летучий голландец» вновь на сцене Большого театра
  • Букеровской премии—2013 удостоилась Элеонора Каттон


  • Top