Все новости » Культура и искусство » Литература » Маленькая луна

Маленькая луна


Я. Опять я начинаю свой никому не слышный разговор с этого слова. Или местоимения. Или буквы? Я — это точка отсчёта, самое главное для меня место на Земле. Эта точка может перемещаться, сливаться с подобными ей, она может уменьшаться или увеличиваться, она может растворяться в любви к самым близким. Но она всё равно есть. Я иду по Земле, и я иду по земле.

Совсем недалеко в небе светит пол-Луны. Верхняя половинка срезана, низ прогнулся к Земле и к земле. Под эту половинку Луны хочется подставить ладонь и посадить её туда, как жёлтого цыплёнка. И отогреть.

Взрослая Луна большая и холодная. Когда же видна только её половина, что-то меняется. Это ещё не взрослая, это ещё маленькая Луна.

Уходит прямо из-под ног ещё один год третьего тысячелетия. Я стою где-то очень высоко над Землей и смотрю в окно, которое, на самом деле, просто прозрачная стена. За ней — чужой ночной город. Башни города подсвечены красными маяками, чтобы в них не врезались вертолёты, которые кружат совсем низко. Река затягивает в свою глубину свет от высоких, узких домов. По береговой линии прямо навстречу друг другу бесстрашно и весело мчатся огни автомобилей.

А в Москве этот самый волшебный праздник уже встретили, наступило  первое январское утро, веселье закончилось, все легли спать.

Я пытаюсь поймать мгновение. Не получается. Вот через минуту будет десять, до двенадцати останется два часа. Скоро мы тоже начнём провожать Старый и встречать Новый год.

И что будет дальше?

Господи, как же всё сложно. Уже много лет я, то ссорюсь, то мирюсь с собою. Пока была маленькой, думала, что если сейчас не понимаю, вырасту и пойму… Но годы, как теннисные мячики, пущенные неумелой рукой, один за другим вылетают за контрольную линию прямо в вечность, и мне по-прежнему ничегошеньки не ясно. Вопросов становится всё больше, и они в основном такие противные, а ответов на них чаще всего просто нет.

«Не тревожься, не мучай себя. Не бойся. Всё будет хорошо. Но даже если и не так, ты справишься. Ты же умная и сильная…», — тихо шепчет моей душе маленькая, серьёзная девочка, которая и есть настоящая я.

Она честнее, она добрее меня. Она всё время вступается за меня и робко напоминает мне, что я — хорошая. Она убеждает меня, взрослую, не ругать и не казнить себя лишний раз. Постараться простить себя. Вспомнить, как это трудно — жить. Ведь мы обе с ней делаем это в первый раз. И главное, о чём просит этот мой маленький, любящий, но совершенно беззащитный ребёнок, прячущийся от всех в моей душе, — не забывать, что настоящая я — это есть она.

У каждого из нас есть такой вот никому не видимый  ребёнок, в придачу к тем нашим, кто нам дороже всего. Этот ребёнок самый тихий, самый застенчивый и самый несчастный. Ему достаётся от нас меньше всего ласки и тепла. И его чаще всего обижают. Иногда этот ребёнок безутешно плачет в нашей душе, и тогда мы начинаем метаться, мычать от боли сквозь стиснутые зубы, сжимать голову руками и чувствовать, как мучительно тяжело и несправедливо устроена жизнь.

«Всё будет хорошо….», — зачем она меня обманывает? Так не бывает. Где-нибудь твоя же судьба тебе обязательно всё испортит. Да и что, вообще, знает эта малявка обо мне, что знает она о безнадёжном глухом отчаянии, что знает она о страшном слове «никогда»? И никакая я не сильная. Да к тому же глупа я не по годам. Дура непроходимая, если уж говорить честно. Ей легко меня утешать и обнадёживать, она ведь так и осталась маленькой. Это просто смешно.

По её лицу давно уже текут слёзы. Ну, вот, опять я её обидела. Мне стыдно.

Прости. Прости меня, ребёнок мой.





Top