Все новости » Культура и искусство » Литература » Стихи Влада Южакова. Поэты по субботам

Стихи Влада Южакова. Поэты по субботам

Влад Южаков — поэт прозы жизни, не смотрит на неё через розовые очки. Ещё он художник и журналист. Родился абсолютным гуманитарием в семье советских технарей в 1967 году в Нижнем Тагиле. Детство прошло на Урале, среди буйной природы Ильменского заповедника.

Решил стать художником сразу, как только начал рисовать. Поэзия проявилась в юности без всякой на то причины. Проза Влада Южакова появилась раньше поэзии, лет в двенадцать.

Первые стихи написаны в семнадцатилетнем возрасте и были романтически пафосными. Влад быстро осознал, что должен писать о том, что есть, а не о том, что должно быть. Писать без эйфории и обольщения.

Закончил Московский технологический институт, стал художником-модельером. Но работал в газете художником-иллюстратором. Так как абсолютный гуманитарий в нём не дремал, освоил профессию журналиста и писал на всевозможные темы.

Стихи Влада Южакова безыскусны, ироничны. Таким он видит мир — безыскусным, и относится к нему с иронией. На вопрос «счастлив ли?» отвечает «нет», понимая счастье как нечто мгновенное. Претензий к мгновенному счастью у него тоже нет, спасибо, что оно бывает.

У Влада Южакова узкая аудитория читателей. Он пишет исключительно для поддержания живого и трезвого духа. Влад — автор пяти поэтических и прозаических сборников.

 

Любовь к бегу на длинные дистанции

 

Хрипит динамик песню в стиле ретро
И диктор что-то мямлит в микрофон.
В программе бег на тридцать километров,
И это твой коронный марафон.

Твоя по жизни лучшая награда –
Бежать в жару, в ненастье и в мороз.
А мой удел – топтаться у ограды
И трепетно сжимать охапку роз.

Изнемогают мускулы и нервы,
За поворотом новая верста,
Но знаю – ты придешь на финиш первой!
Тебе к лицу лишь первые места.

Немыслимы сомнения в успехе –
Я верю, ты обгонишь и коня.
Мечтаю только, чтобы в этом беге
Ты, наконец, увидела меня…

Грядет триумф – к концу подходит трасса
И ты почти на финишной прямой.
Красавица-бегунья экстра-класса,
Когда же ты заметишь профиль мой?

А я способен что угодно сделать,
Чтоб проявить себя в твоей судьбе –
И ровно на отметке «двадцать девять»,
Бросаю розы под ноги тебе…

Что говорить – любовь, конечно, сила…
Споткнувшись грациозно о букет,
Ты по асфальту катишься красиво,
Крича слова на русском языке…

Да, наш язык, великий и могучий,
Богат, как ни в какой другой стране.
Пусть я узнал, что далеко не лучший,
Зато теперь ты помнишь обо мне.

 

Женский еженедельник

 

На промозглый бесцветный январь беспричинно не сетуй –
Выбор сделан давно, ни к чему равновесие рушить.
По пустынной Шпалерной поземка гоняет газету,
И вокруг, как всегда, никого – даже местных старушек.

Он приходит по пятницам, словно бульварная пресса,
Развлекая стандартным набором статей и заметок –
Про работу, про водку, про секс, про подверженность стрессам,
И, конечно, про то, как он дерзок, затейлив и меток.

Ты его в выходные прочтешь за страницей страницу –
Начиная с последней, где шутки, кроссворд и погода,
И до первой, где в тексте под рубрикой «Может, жениться?»
Объективный анализ причин, почему неохота.

И с утра, в понедельник, присев на холодной постели,
Ты утешишься тем, что усталый, помятый и нервный,
Он появится снова – в конце наступившей недели
Стылый ветер его, как всегда, пронесет по Шпалерной…

 

Утренний чай

 

Ломтик сыра на тарелке.
В кружке варится яйцо.
В свете газовой горелки
Блекнет сонное лицо.

На дворе мороз крепчает,
За окном дымит завод.
Чашка утреннего чая
Обжигает пищевод.

Кот нагадил у порога
И не прибрана кровать.
Три минуты на дорогу.
Опоздаю. Наплевать.

С первой утренней затяжки
Закружилась голова.
Заунывно и протяжно
Произносятся слова:

«Застегнись. С утра морозно.
Нынче злые холода.
Ты опять вернешься поздно?»
«Лучше так, чем никогда».

«Проводить тебя?» «Не надо».
«Чай простыл». «Сейчас допью».
И следы губной помады
На фарфоровом краю…

Чашка утренней отравы.
Крошка хлеба на губе.
Я себе не знаю равных
В отвращении к себе.

 

У пьедестала

 

Эй, приятель, куда ты мчишься?
За какими дурными снами?
Где тебе побеждать? Мальчишка!
Стой, пострел. Пообщайся с нами.

Ну зачем ты полез в бутылку?
Для чего надрываешь жилы?
Погоди. Не верти затылком.
Слушай старших — мы дольше жили.

Пораженья победам кратны.
Понапрасну не мучай сердце.
Ни к чему этот подвиг ратный —
Только в раны добавишь перцу.

Молодые всегда беспечны.
Слушай нас — мы-то знаем верно.
Пораженья так бесконечны,
А победы так эфемерны.

Все доходы равны расходам.
Что же может быть бесполезней?
Жизнь — болезнь с летальным исходом.
Смерть — лекарство от всех болезней.

Говоришь, все слова напрасны?
Говоришь, пьедестал почета?
Не влезай, тут стоять опасно!
Э, ну че ты пихаешься, че ты?!

 

 

Музыка города

Закрой средь шума гулкого
Измятый переплёт:
Мерцающее Пулково
Встречает самолёт.

Не напрягайся сумрачно
Насчет того, что ждешь.
Бросай Кундеру в сумочку
И выходи под дождь.

Не походи на мурзика,
Увидевшего мышь.
Ведь город — это музыка!
Услышь её, услышь!

С лицом отнюдь не ария,
Румян и голосист,
Тебе исполнит арию
Восторженный таксист.

Летя под виадуками
На городской простор,
Ритмическими звуками
Откликнется мотор.

Уставший от бессонницы
И дыма сигарет
Споёт собором Троицким
Измайловский проспект.

Пусть песня безотрадная
В не лучшей из ночей,
Но заскрипит парадная,
Что та виолончель…

…А на постели скомканной —
Классический дуэт.
И только что исполненный
Глубокий менуэт.

И женский хохот лающий:
«Упс… Здрасьте… Бьенвеню!»
И тенор умоляющий:
«Постой! Я объясню…»

Да, город — это музыка!
И пусть заныла грудь,
Но через фортку узкую
Расслышать не забудь

Сквозь яростные реплики,
Сквозь крик, что зол и груб,
Перкуссию поребрика
И водосточных труб.



История коммунизма


Top