Бывают дни, которых не забыть..

Бывают дни, которых не забыть… И хорошо, что Память выбирает… Сама…

В лесу. К закату склонен день. Прохладно. Солнышко, прощаясь, ласкает преданную зелень. Она блаженствует. Ещё бы! Ведь, хорошо.

Тихонько попевают птицы. У них в обычае и солнце проводить, и солнце встретить. И гама трассы близшумящей не заметить, промолчать…

Хотя у птиц — своё. Они столь независимый народ… По крайней мере, здесь, в природе.

И с живностью другой птиц не сравнить. И, вроде… лишнее не стоит о пернатых говорить.

А вот о соснах… Роскошные стоят, не горбя спину. И колкой гривой мягко шевелят и мягко «до свиданья» говорят Светилу. Да-да, и мягко говорят…

«Была суровая зима. Ломала беспощадно ветви. Помним… Вон, посмотрите, одна из веток свесилась. Сорвать порывом ветра и тяжестью снегов её не удалось. Сосна не отпустила. Теперь, подобна люстре терракотовой, гарцует. А небо — потолок».

Сосновый говор не смолкал, пока не потемнело. А перед самым солнечным уходом шалфей не только запахом дурманил. Он стал свечой. Такой не сделаешь руками.

Другой кустарник тоже упоительно горел. И травка, что сорняком небрежно называют, светилась..

День уходил… Прощался… И будто просто так благодарил…