«В садах, где яблони…» Стихи Александра Баринова

The Epoch Times16.06.2011 Обновлено: 06.09.2021 13:51
"В садах, где яблони..." Стихи Александра Баринова
«С закатом угаснет дневное светило». Фото: Николай Богатырев

В садах, где яблони

В садах, где яблони, и кисло-сладкий запах,
И корка дерева упруга и гладка,
И держит, как медведь, в зеленых лапах,
И плачет сладким соком на уста.
В садах, где листьями расцвечены улыбки,
И свежесть нежная на коже — липкий мед,
И по стволу, сверкающей улиткой,
Истома жаркая так медленно ползет.

В садах, где свет прекрасней поцелуя,
Царапнет веточка, заденет по щеке,
Роскошным яблоком застонет: Аллилуйя!
И, потечет, запенясь, по руке.

Умиротворение

С закатом угаснет дневное светило.
В вечерней прохладе растает туман.
И розовый воздух, божественный, милый,
Тревоги мои унесет в океан.

Беспечный приют моего вдохновенья,
Лазурная ночь весела и светла.
Как дивная птица, блестя опереньем,
Летит, над землей распростерши крыла.

Золотая песня

Золотое детство, золотое,
Ты до донышка до самого святое.
Радостью, как солнцем налитое,
Ты пронизано людскою добротою.

Золотая юность, золотая,
До корней волос моих святая.
Как Весна, улыбкою сияешь,
Ты Любовь, без меры и без края.

Золотое сердце, золотое,
В целом мире истинно святое.
Целый век не знаешь ты покоя,
Ты душа, презревшая мирское.

Золотая песня, золотая,
Грешная, волшебная, святая,
В детстве воскрешенном обитая,
Ты страницы юности листаешь.

Клавиши дождя

Шел дождь, я слушал его звуки.
Я трогал их, когда в мои,
К нему протянутые руки,
Вложил он клавиши свои.

Я слышал мощные органы
Взлетевших к небесам стволов.
Я слышал грохот барабанный
По крышам замерших домов.
В лугах, на сотни голосов,
Рыдали скрипки трав бессонных,
И, рядом с арфами цветов,
Чуть слышно, чистотою тона,
Свирель пробившихся ростков.

Струной дождя посеребренной
Весь мир пронизан был насквозь.
И, все, что раньше жило врозь,
Цвело, дышало, и вилось,
Теперь, как миг неразделенный,
В одном движении слилось,
В одном дыханье обнялось.

И, вдруг, среди его симфоний,
Раздался новый, долгий звук.
Его заметил я на фоне
Мелодий, лившихся вокруг.
Теплом, украденным с ладони,
Он уходил с намокших рук.

Ведь, правда, этот дождь — художник,
А мы — лишь краски на холсте.
Спасибо, добрый теплый дождик,
За приобщенье к красоте.
За то, что счастлив подорожник
В твоей звенящей высоте.

Комментарии
Дорогие читатели,

мы приветствуем любые комментарии, кроме нецензурных.
Раздел модерируется вручную, неподобающие сообщения не будут опубликованы.

С наилучшими пожеланиями, редакция The Epoch Times

Упражения Фалунь Дафа
ВЫБОР РЕДАКТОРА