Меню
  • Поиск
  • ×Закрыть
    Велика Эпоха мультиязычный проект, эксперт по Китаю
    Все новости » Культура и искусство » Литература » Стихи Ирины Снеговой. Поэты по субботам

    Стихи Ирины Снеговой. Поэты по субботам

    Ирина Снегова родилась 12 апреля 1922 года в Курске, умерла в мае 1975 года в Москве. О ней известно немного. Переводчик с разных языков народов СССР, окончила Литературный институт им. Горького, писала «тихую женскую лирику», скоропостижно скончалась. В Антологию русской поэзии «Строфы века», составленную Евгением Евтушенко, вошло одно стихотворение поэтессы — «Нежность». Вошло в раздел «Дети железного века», и перед ним короткий комментарий: «Стихи Снеговой становились всё горше и горше, как будто она предчувствовала свой преждевременный уход».

    В 60-е годы оттепели поэтические сборники Ирины Снеговой были нарасхват. Её стихами зачитывались в очередях и тут же в очередях они обсуждались. Хоронили Ирину нетрадиционно, без панихиды, без речей и литераторских поминок, по её просьбе. Стихи Снегова оставила бессмертные. Никто так просто, искренне, беспристрастно не писал стихи о самом хрупком чувстве на свете — любви. И мало кому удавалось так прозрачно и проникновенно писать о таинственном и трудном «женском».

     

    Нежность

    Вот плетётся он по синим лужицам,
    Маленький, как ласка и хорёк,
    То вдруг в самой давке обнаружится,
    То, ищи-свищи, пропал зверёк.

    Сложно с ним. Он рвётся в дом с поспешностью
    И бежит — запри хоть сто раз дверь!
    Прихотлив и тих. Прозвали Нежностью.
    Трудно культивируемый зверь.

    То скулит, один оставшись надолго,
    То при всех вас схватит (эх, зверьё!)
    Душит он, и сквозь слезу, сквозь радугу,
    Каждый видит, как под смерть, своё.

    Как его уймешь! Одни с ним маются.
    А другие — этим жизнь легка —
    Тихим браконьерством занимаются,
    Убивая этого зверька.

     

    ***
    Березы — это женщины,
    поверь,
    Погасшие давно, в чужом столетье,
    И в наше запрокинувшие ветви,
    И с нами речь ведущие теперь.
    Березы — это женщины.
    Толпой
    Застывшие —
    В отраде иль обиде? —
    Да сбудется…
    Вернитесь…
    Не губите!..
    И — скупо радость цедится судьбой.
    И — вдосталь слёз. Несчитано.
    Легли
    Им на плечи и слава и бесславье —
    Офелии,
    Далилы,
    Ярославны
    Узнали бы себя, если б могли…
    Небыстрые, негромкие.
    Их зов
    Застыл, простыл.
    Их губит, кто как может,
    Хвала худая
    и топор,
    и ножик,
    Но свет их разряжает темь лесов.
    Березы — это женщины.
    Взгляни,
    Как вознесло их с первым майским дымом…
    Они не здесь —
    в своём,
    невосполнимом,
    Но нашу встречу празднуют они.
    Как празднуют!
    Торжественно внемли,
    Мой дорогой,
    их голосу,
    веленью…
    Да будет с нами их благословенье!..
    Березы — это женщины земли.

     

    Юля

    И тот, кто не видел её годами,
    И те, кто с ней рядом, бок о́ бок жили,
    Все к ней сегодня пришли с цветами,
    И рядом у ног её их сложили.

    Стояли торжественные корзины,
    От младшего сына, от старшего сына.
    Плача, склонялась над ней невестка,
    Та, что не раз отвечала дерзко.

    И внук, что ленился очки подать ей,
    Свежие листья ей клал на платье,
    И, подобревшей рукой соседка
    Вдруг положила хвойную ветку.

    Люди кольцом стояли в печали,
    Плакали, думали и молчали.
    Стыли от стужи цветы живые,
    Так много их у неё впервые.

    А если б она их увидеть могла бы,
    Взять, разобрать и поставить в вазы,
    Может, из сморщенной, старой, слабой
    Стала б красивой и сильной сразу.

    И мне захотелось уйти из круга!
    Сказать, что все эти букеты лживы!
    И крикнуть — дарите цветы друг другу
    Сейчас, сегодня, пока мы живы!

     

    Бог не послал мне лёгкости

    Бог не послал мне лёгкости.
    Ни в чём.
    Ни в рифме,
    ни в забвенье,
    ни в привычках.
    И всё — как будто камень за плечом,
    а не крыло…
    О, есть живут по-птичьи,
    Живут — парят,
    кружат поверх голов,
    Земли едва и нехотя касаясь,
    С них жёлтых узких глаз не сводит зависть,
    Их не ломают бедность и любовь.
    Весь век играть удачей,
    как мячом,
    Легко уйти…
    Пусть лёгкий след непрочен…
    Бог не послал мне лёгкости ни в чём.
    Пожадничал…
    Иль верил ей не очень?

     

    * * *
    Не надо приходить на пепелища,
    Не нужно ездить в прошлое, как я,
    Искать в пустой золе, как кошки ищут,
    Напрасный след сгоревшего жилья.

    Не надобно желать свиданий с теми,
    Кого любили мы давным-давно,
    Живое ощущение потери
    Из этих встреч нам вынести дано.

    Их час прошёл. Они уже подобны
    Волшебнику, утратившему власть,
    Их проклинать смешно и неудобно,
    Бессмысленно им вслед поклоны класть…

    Не нужно приходить на пепелища
    И так стоять, как я теперь стою.
    Над пустырём холодный ветер свищет
    И пыль метёт на голову мою.

     

    Любовь

    У нас говорят, что, мол, любит и очень,
    Мол, балует, холит, ревнует, лелеет.
    А помню, старуха соседка — короче,
    Как встарь в деревнях говорила: жалеет.

    И часто, платок затянувши потуже,
    И вечером в кухне усевшись погреться,
    Она вспоминала сапожника-мужа,
    Как век он не мог на неё насмотреться.

    — Поедет он смолоду, помнится, в город,
    Глядишь, уж летит, да с каким полушалком!
    А спросишь, чего, мол, управился скоро?
    Не скажет… Но знаю: меня ему жалко.

    Зимой мой хозяин тачает, бывало.
    А я уже лягу, я спать мастерица.
    Он встанет, поправит на мне одеяло,
    Да так, что не скрипнет под ним половица,

    И сядет к огню в уголке своём тесном,
    Не стукнет колодка, не звякнет гвоздочек.
    Дай Бог ему отдыха в царстве небесном!
    И тихо вздыхала: жалел меня очень.

    В ту пору смешным мне всё это казалось.
    Казалось, любовь чем сильнее, тем злее.
    Трагедии, бури… Какая там жалость!
    Но юность ушла. Что нам ссориться с нею?

    Недавно, больная, бессонницей зябкой
    Я встретила взгляд твой — тревога в нём стыла.
    И вспомнилась вдруг мне та старая бабка —
    Как верно она про любовь говорила!

     

    Опозданья

    Всё приходит слишком поздно:
    Мудрость — к дряхлым, слава — к мёртвым,
    Белой ночи дым беззвёздный
    В небе, низко распростёртом,
    К нам с тобой, идущим розно.
    Всё приходит слишком поздно:
    Исполнение — к желанью,
    Облегчение — к недугу.
    Опозданья, опозданья
    Громоздятся друг на друга...
    Сизый свет течёт на лица,
    Купола, ограды, шпили...
    Снится, может? Нет, не снится.
    Вот он, город-небылица,
    Мы одни из прочной были —
    Взгляды тусклы, лица постны.
    Всё приходит слишком поздно:
    К невиновным — оправданье,
    Осуждение — к убийце.
    Опозданья, опозданья,
    Век за них не расплатиться.
    А мечтали! Жадно, слёзно
    Здесь, вдвоём, сквозь все запреты...
    Всё приходит слишком поздно,
    Как пришло и это лето.
    Грустно невских вод теченье,
    Время дышит грузно, грозно.
    Слишком позднее прощенье...
    Всё приходит слишком поздно.

     

    ***
    Боже, как они мелькают,
    Эти вёсны, эти зимы!
    Снова вьюжит, снова тает,
    Снова мимо, мимо, мимо…
    Разъярённый кросс по кругу,
    Марафон необратимый —
    Друг за другом, друг от друга;
    Поворот — и снова мимо…
    И наверно, взлёт спирали
    Был бы вовсе незаметен,
    Если б век не проверяли
    По деревьям и по детям.

     

    ***
    О господи! Все женщины мечтают,
    Чтоб их любили так, как ты меня.
    Об этом в книгах девочки читают,
    Старухи плачут, греясь у огня.
    И мать семьи, живущая как надо,
    В надёжном доме, где покой и свет,
    Вздохнёт, следя, как меркнут туч громады:
    И всё как надо, а чего-то нет.
    Есть нежность, верность есть, но ежечасно
    Никто коротких, трудных встреч не ждёт.
    Никто тебя за счастье, за несчастье,
    Как зло, как наважденье не клянет.
    Не довелось… Вздохнет, а тучи тают,
    Горит закат на самой кромке дня…
    О, господи! Все женщины мечтают,
    Чтоб их любили так, как ты меня, —
    Неотвратимо, с яростной тоскою,
    С желаньем мстить, как первому врагу.
    … Должно быть, я любви такой не стою,
    Коль броситься ей в ноги не могу.






    Нажмите "Подписаться на канал", чтобы читать epochtimes в Яндекс Дзен

    ПОДПИСАТЬСЯ
    Top