Стихи Натальи Чековой. Поэты по субботам
Наталья Чекова — поэт, потому что по природе своей и по мироощущению одиночка и созерцатель. Поэтическое творчество считает своим хобби, но творит она с тем должным уважением, которое присуще профессионалам словосложения.
Наталья родилась в Москве тридцать три года тому назад у замечательных родителей, далёких от поэзии, но творческих и мудрых. Увлеклась поэзией в школьные годы, тянулась к рукоделью, рисованию, актёрству, пыталась поступить в театральное училище им. Щукина, прошла на третий тур, но послушалась родителей и… стала юристом.
Наталья любит людей и одиночество. Парадоксально, но так. Любимые поэты, они же спутники по жизни: Пастернак, Цветаева, Ахматова, Мандельштам, Поплавский, Арсений Тарковский и, конечно, Бродский, которого считает своим главным наставником по стихосложению.
Наталья пишет стихи в одиночестве, ночью и в настроение. Вернее, не пишет, а стихи как бы сами начинают писаться. Наталья растит дочку. Лучшая подруга поэтессы — её младшая сестра Светлана.
Чертополох
Проносишь воду мимо рек,
а слово — мимо рта.
И произносишь: человек,
как жизнь моя пуста.
Чертополох, чертополох,
проталины кругом.
И в горле душном тяжело
который год.
Который год — глухой порог,
и чернота в углах.
В лес за руки приводит Бог,
раскручивает страх.
Зажмурившись, на ощупь, вглубь,
вприсядку, набекрень
Непроходимый шепот губ
в немилый день.
Испепели, испепели
и тонкое упрочь.
Перенести меня вели
совсем в иную ночь.
Где осторожно за душой
таится птичий крик.
Где Бог не страшный,
не большой,
и не старик.
Безмолвие
Меж нежностью и болью — островки
безвестно утопают в тёмных водах.
Бредут стеной безмолвия полки,
не находя в прощании свободы.
Твой сон белёс, а волн пушистых степь
на глубине детей немых венчает.
Как страшно мне нечаянно успеть
коснуться тишины седой плечами.
И там навек слоняться без тоски
по той земле меж нежностью и болью,
и звуки жадно пить с твоей руки,
не замечая беспрестанной соли.
Всё на самом деле
Я пожалею, если станешь ныть,
клянуть судьбу, навёрстывая слёзы.
Не дожили до ветреной весны
и умерли как будто несерьёзно.
Но всё на самом деле — вот ключи,
вот облако — зашторенное знамя.
И пролитое на руки — молчи,
и по щекам отхлёстанная память.
Жалею и жалею, и пою.
Укачиваю волю и разлуку.
Любовь мою и временность мою,
и равенство молчания и звука.
Ветер
А ветер — утренний певун,
Как голосок пропащий.
Но я живу, я всё живу
Меж сном и настоящим.
Вот провожает чей-то взгляд
Спешащих на разлуки.
А человек мой, говорят,
Чужие греет руки.
А если, всё-таки умру,
То вы меня не ждите.
Не затевайте поутру
Прощальных чаепитий.
Крикливых уток перелёт,
И рябь воды дрожащей…
Всем предположен свой черёд —
И ждущим, и спешащим.
Чувствительные люди
Чувствительные люди на виду.
Хватай их за руку, укладывай на блюдо.
А после пей, кромсай их облик люто,
Как татарва в немыслимом году.
Теней звериных руки на стене.
Мир — сухостой, а человек — безбожник.
Чувствительные люди видят кожей,
И потому так слепы по весне.
Им мал огонь, но тяжела вода.
Их губы — мох, и стрелами покрыты.
Чувствительные люди не убиты,
А только одиноки иногда.
Про море
1.
Чего мы желали в пустыне мирской?
Причудливых птиц золотые короны,
печальных деревьев скрипящие кроны,
морей отраженье во взгляде мужском.
Солёное счастье во взгляде мужском.
Но море придумано так далеко.
И только тогда закипает покой,
когда на полосках песчаных границы
размыты, и кажется, светятся лица.
Умыты, и чудится нам, и приснится.
Но море придумано так глубоко…
Чего мы желали во взгляде мужском,
как дети, смеясь по воде босиком…
2.
Над пастбищами моря и травы
небесных пастухов льняная стая.
О, ласточки, не троньте головы!
Ведь я тотчас под дождиком растаю,
не надышавшись вдоволь синевы.
Распластанное небо под ногами,
а я морей напиться тороплюсь.
Не в духоте себя превозмогая,
не в красоте — широкая, нагая,
земля слепая, можно, я напьюсь?
Морей подайте, с молоком и солью!
Горячих вод в бессонных берегах.
Где ласточки, вбирающие волю,
напоенные радостью и болью,
перелетая раскалённый страх,
дрожат в моих обветренных руках.
И нет причин изнанки сторониться,
где опалённых кипарисов лица,
земель пустых разморенный живот…
Там море настоящее живёт,
или в моей отчаянной столице?
Поддержите нас!
Каждый день наш проект старается радовать вас качественным и интересным контентом. Поддержите нас любой суммой денег удобным вам способом!
Поддержать