Меню
  • Поиск
  • ×Закрыть
    Велика Эпоха мультиязычный проект, эксперт по Китаю
    Все новости » Культура и искусство » Литература » Стихи Натальи Резник. Поэты по субботам

    Стихи Натальи Резник. Поэты по субботам

    Наталья Резник — поэт не по специальности. Ещё она — эмигрант с двадцатилетним стажем, что означает — с большим опытом человек. Гражданский опыт эмигранта — не шутка, и Наталья не шутит в своей поэзии и прозе, а пишет серьёзно и с юмором, причём с блестящим юмором, и ничего не придумывая, всё как есть через себя.

    Родилась в Ленинграде, стихи начала писать в три года, относилась к этому виду творчества несерьёзно. Но серьёзно выучилась на инженера в Политехническом институте.

    Девяносто четвёртый год — вынужденная эмиграция в США, девушке двадцать. Молодость, красота, талант в первую десятилетку были использованы на выживание. Специальность, приобретённая в Союзе, оказалась непригодной в Америке, пришлось переучиваться на языке, который не станет родным. Первые два года пребывала «во сне», то есть не в этом пространстве (описала прожитое в коротеньком рассказе «Сон»).

    Все рассказы Натальи короткие, но в них ВСЁ и «смех сквозь слёзы». Спустя десять лет вдруг поняла: нужен читатель, то есть собеседник. Только стоило осознать, как…
    Стала выкладывать сначала в Интернете на юмористических сайтах свои стихи и короткие рассказы. Затем принимать участие в конкурсах, печататься в периодических литературных изданиях «Интерпоэзия», «Новая Юность», «Нева», «Арион», «Студия» и других. В 2011 г. Московское издательство «Рудомино» предложило сделать книжку… В 2013 — вторую.
    На вопрос «Наташа, Ваше кредо?» рассмеялась и ответила по-остаповски: «Всегда!»

    * * *

    На свете счастья нет,
    Но есть любовь и боли.
    А. Грицман

    На свете счастье есть,
    в чужих домах,
    куда нам входа нет,
    в уютных маленьких квартирах, гаражах, на дачах,
    в чужих умах
    и в семьях, где спокойствие и свет.
    Где свет на год вперёд оплачен,
    оплачен каждый счёт.
    А я, как раньше,
    счастлива несчастьем.
    А как ещё?

    * * *

    Весёлый мальчик пухлыми губами
    Бормочет непонятное, смеясь,
    Тряпичных кукол сталкивая лбами,
    Солдатиков отбрасывая в грязь.

    Когда шалун забудется в кровати,
    Зажав конфету в маленькой руке,
    Мы встретимся, измученный солдатик,
    Среди игрушек в старом сундуке.

    Невский

    Невский состоит из шумов и обрывков слов,
    Толпы, автобусов, машинных гудков.
    Я лечу по нему над тысячами голов,
    Над устойчивой враждебностью трёх веков.

    Я чужая здесь, быть не могу чужей,
    Боюсь, что меня давно выдают уже
    Голос, глаза, нос, форма ушей
    И запись ужасная в паспорте — ПМЖ.

    Я волос, как сказал поэт, не брала у ржи,
    Я вообще легко приживаюсь в любой среде.
    Мне всё равно, всё равно, всё равно, всё равно, где жить.
    Но я не могу родиться больше нигде.

    МАЯТНИК ФУКО

    Нам было просто и легко
    Входить и видеть слепо
    В соборе маятник Фуко,
    Огромный и нелепый.

    Бесстыже что-то он чертил
    С настойчивостью детской,
    Но землю он мою крутил
    Вокруг оси советской.

    С тех пор прошло сто тысяч лет
    В тумане и во мраке.
    В соборе маятника нет.
    Забыл его Исаакий.

    И только очень далеко
    В глухом нерусском штате
    Качает маятник Фуко
    Без устали Создатель.

    * * *

    Жил человек без походки, лица и почерка,
    Без своих поражений, бед своих и побед.
    Он в начале анкеты каждой ставил три прочерка,
    Да он и не заполнял никаких анкет.

    У него не было номера телефона, не было дома,
    Не было прошлого, города и страны,
    Не было родителей, друзей и знакомых,
    Первой жены и уж точно ‎‎второй жены.

    И этот человек, безликий, безымянный, бездомный,
    Которого я придумала, как друзей сочиняют дети,
    Он меня любил такой любовью огромной,
    Какой не было и не будет никогда на свете.

    * * *

    Знаю: до последнего вздоха,
    До последнего всхлипа мне,
    Привередливой, будет плохо
    В этой самой лучшей стране.

    За дешёвый компотец в жилах
    Неподъёмную дань плачу.
    Эту я полюбить не в силах
    И другой уже не хочу.

    * * *

    Закончились правильные слова,
    Рифмы, ровные стихотворные размеры.
    Врачи упрямо утверждают, что я жива,
    Но врачам у меня с детства не было веры.
    Какая может быть жизнь без гладких рифмованных строк,
    Изгнанных, правда, из современной поэзии, ‎‎вон рутину!
    Ещё до того, как сплошной стихотворный поток
    Захлестнул всемирную электронную паутину.

    Что за стихи без подсчёта слогов в строках,
    Делающие жизнь всё бессвязнее и корявей!
    Я думала, что могу её удержать в руках,
    Но она вырвалась и покатилась, разбрасывая человеческий гравий.

    Стихи как жизнь: на словесной дыре дыра,
    Жизнь как стихи: беспорядочное движение.
    Это всё-таки жизнь, твердят упрямые доктора.
    Но что они понимают в стихосложении!






    Нажмите "Подписаться на канал", чтобы читать epochtimes в Яндекс Дзен

    ПОДПИСАТЬСЯ
    Top