Все новости » Культура и искусство » Литература » Стихи Натальи Резник. Поэты по субботам

Стихи Натальи Резник. Поэты по субботам


Наталья Резник — поэт не по специальности. Ещё она — эмигрант с двадцатилетним стажем, что означает — с большим опытом человек. Гражданский опыт эмигранта — не шутка, и Наталья не шутит в своей поэзии и прозе, а пишет серьёзно и с юмором, причём с блестящим юмором, и ничего не придумывая, всё как есть через себя.

Родилась в Ленинграде, стихи начала писать в три года, относилась к этому виду творчества несерьёзно. Но серьёзно выучилась на инженера в Политехническом институте.

Девяносто четвёртый год — вынужденная эмиграция в США, девушке двадцать. Молодость, красота, талант в первую десятилетку были использованы на выживание. Специальность, приобретённая в Союзе, оказалась непригодной в Америке, пришлось переучиваться на языке, который не станет родным. Первые два года пребывала «во сне», то есть не в этом пространстве (описала прожитое в коротеньком рассказе «Сон»).

Все рассказы Натальи короткие, но в них ВСЁ и «смех сквозь слёзы». Спустя десять лет вдруг поняла: нужен читатель, то есть собеседник. Только стоило осознать, как…
Стала выкладывать сначала в Интернете на юмористических сайтах свои стихи и короткие рассказы. Затем принимать участие в конкурсах, печататься в периодических литературных изданиях «Интерпоэзия», «Новая Юность», «Нева», «Арион», «Студия» и других. В 2011 г. Московское издательство «Рудомино» предложило сделать книжку… В 2013 — вторую.
На вопрос «Наташа, Ваше кредо?» рассмеялась и ответила по-остаповски: «Всегда!»

* * *

На свете счастья нет,
Но есть любовь и боли.
А. Грицман

На свете счастье есть,
в чужих домах,
куда нам входа нет,
в уютных маленьких квартирах, гаражах, на дачах,
в чужих умах
и в семьях, где спокойствие и свет.
Где свет на год вперёд оплачен,
оплачен каждый счёт.
А я, как раньше,
счастлива несчастьем.
А как ещё?

* * *

Весёлый мальчик пухлыми губами
Бормочет непонятное, смеясь,
Тряпичных кукол сталкивая лбами,
Солдатиков отбрасывая в грязь.

Когда шалун забудется в кровати,
Зажав конфету в маленькой руке,
Мы встретимся, измученный солдатик,
Среди игрушек в старом сундуке.

Невский

Невский состоит из шумов и обрывков слов,
Толпы, автобусов, машинных гудков.
Я лечу по нему над тысячами голов,
Над устойчивой враждебностью трёх веков.

Я чужая здесь, быть не могу чужей,
Боюсь, что меня давно выдают уже
Голос, глаза, нос, форма ушей
И запись ужасная в паспорте — ПМЖ.

Я волос, как сказал поэт, не брала у ржи,
Я вообще легко приживаюсь в любой среде.
Мне всё равно, всё равно, всё равно, всё равно, где жить.
Но я не могу родиться больше нигде.

МАЯТНИК ФУКО

Нам было просто и легко
Входить и видеть слепо
В соборе маятник Фуко,
Огромный и нелепый.

Бесстыже что-то он чертил
С настойчивостью детской,
Но землю он мою крутил
Вокруг оси советской.

С тех пор прошло сто тысяч лет
В тумане и во мраке.
В соборе маятника нет.
Забыл его Исаакий.

И только очень далеко
В глухом нерусском штате
Качает маятник Фуко
Без устали Создатель.

* * *

Жил человек без походки, лица и почерка,
Без своих поражений, бед своих и побед.
Он в начале анкеты каждой ставил три прочерка,
Да он и не заполнял никаких анкет.

У него не было номера телефона, не было дома,
Не было прошлого, города и страны,
Не было родителей, друзей и знакомых,
Первой жены и уж точно ‎‎второй жены.

И этот человек, безликий, безымянный, бездомный,
Которого я придумала, как друзей сочиняют дети,
Он меня любил такой любовью огромной,
Какой не было и не будет никогда на свете.

* * *

Знаю: до последнего вздоха,
До последнего всхлипа мне,
Привередливой, будет плохо
В этой самой лучшей стране.

За дешёвый компотец в жилах
Неподъёмную дань плачу.
Эту я полюбить не в силах
И другой уже не хочу.

* * *

Закончились правильные слова,
Рифмы, ровные стихотворные размеры.
Врачи упрямо утверждают, что я жива,
Но врачам у меня с детства не было веры.
Какая может быть жизнь без гладких рифмованных строк,
Изгнанных, правда, из современной поэзии, ‎‎вон рутину!
Ещё до того, как сплошной стихотворный поток
Захлестнул всемирную электронную паутину.

Что за стихи без подсчёта слогов в строках,
Делающие жизнь всё бессвязнее и корявей!
Я думала, что могу её удержать в руках,
Но она вырвалась и покатилась, разбрасывая человеческий гравий.

Стихи как жизнь: на словесной дыре дыра,
Жизнь как стихи: беспорядочное движение.
Это всё-таки жизнь, твердят упрямые доктора.
Но что они понимают в стихосложении!



НОВОСТИ ПАРТНЁРОВ

История коммунизма


Нажмите "Подписаться на канал", чтобы читать epochtimes в Яндекс Дзен

ПОДПИСАТЬСЯ
Top