ЗаветрИло… И дрогнула нить между мной и крестьянином пращуром.
Эту землю нельзя не любить… Он пахал её, жито выращивал.
Он и лёг в неё – медь на глазах. Был погост продолжением нивы.
Перед смертью домашним сказал: — Из деревни уходит ленивый!
Я под небом рождён городским, но порой в «жилмассивах» как гость я.
Этот ветер… Он был полевым и пыльцу разносил по колосьям.
В нём дыхание предков, их зов! Потому и спешу к электричке…
Еду вслушаться в шёпот хлебов и словечко сказать им по-птичьи.
Если Вам понравилась статья, не забудьте поделиться в соцсетях
