Стихи Алёны Асенчик. Поэты по субботам

Алёна Асенчик — филолог. В филологию пошла сознательно, выбрала свой путь ещё в детстве. А виной тому, конечно, были стихи. Писала их в стол, о чём знали только самые близкие и заботливо поддерживали детские начинания.
На филфаке Гомельского университета им.Ф. Скорины Алёна училась с удовольствием. На кафедре русского, общего и славянского языкознания после окончания осталась работать.

— Алёна, вы просто любили сочинять стихи, или они появлялись с терапевтической необходимостью?

А.А.: Трудно сказать. Мне очень нравилось писать стихи. И это было со мной почти всегда, сколько себя помню.
В университете оказалась именно та среда, которая Алёне была нужна: обсуждались литературные новинки, сочинялись друг на друга эпиграммы. Свои стихи Алёна давала читать только друзьям. Печататься начала, окончив университет и начав работать на кафедре. Печаталась в газетах, журналах, коллективных сборниках, альманахах. Сборника своего пока нет, но есть талант и молодость… всё впереди.

— Алена, если бы вас спросили, в чем смысл жизни?

А.А.: В получении земного опыта. Что ещё, кроме этого, мы можем унести с собой? Опыт и любовь.

— Допустим, унесли опыт и любовь, а дальше?

А.А.: А дальше я не знаю, узнаю, когда окажусь ЗА пределами земной жизни.

— А хочется знать сейчас?

А.А.: Хочется… Но я осторожна в таких вещах, любопытство хорошо в меру. Не будем торопиться!

— А что такое любовь?

АА.: Даже не знаю, можно ли на это ответить. Любовь — это когда ты сонастроен с другим человеком всем собой. И испытываешь от этого и радость, и боль, и много разных других эмоций…

— И не знаешь, что со всем этим делать…

А.А.: Да, именно…

— И сердце, ой, как шалит… и зачем же всё это?

А.А.: А как иначе получать земной опыт? Любовь — большая его часть. И стихи писать помогает, насыщает энергоинформационное поле Земли.

— Алена, а какие у вас отношения с Высшей силой?

А.А.: Я знаю, что Она есть, эта сила. Думаю, это из моих стихов видно… И я благодарна Ей за всё, что имею в жизни.

— О чём вам мечтается?

А.А.: В разные периоды о разном. Но всегда мечтаю, чтобы в мире всем людям было хорошо. Вот просто хорошо и всё! Хотя знаю, что это невозможно…

— А вам хорошо?

А.А.: Да

— Значит, возможно.

Что рассказать?

Что рассказать о себе? Что пришла из Вечного,
как и любой однажды рождённый в мире?
Плоть и Душа. А важного больше нечего
мне — о себе. Живу в городской квартире.
Кем-то любима. Кого-то люблю неистово.
Что-то пишу. И вряд ли хочу иначе.
Языковед. Горячий поклонник чистого
черновика, который ещё не начат;
ярких решений; случая неслучайного —
в общем, судьбы, где каждый живёт, как может…

Все мы не просто смертью равны, но тайною
чистовика, который ещё не прожит…

Шутка

Как угодно и где попало,
легче ветра, кривее синуса,
ходит странный такой меняла
и меняет на плюсы минусы.

А зачем ему это? Кто ж его
знает: ходит себе и ходит!
Пожелает «всего хорошего» —
и хорошее происходит!

Ну, а что мы с ним порой «разминываемся»,
то, наверное, так положено:
чтобы плюс получить — два минуса
должно быть «сложено»…

Это всего лишь жизнь…

Послушай, девочка, что-то идёт не так…
Стихи не пишутся: проза — внутри и вне.
Но кто-то выверил каждый неверный шаг,
раз ты заранее видишь его во сне.
И просыпаешься, пряча в заботах страх,
и в первом снеге безрадостно видишь дождь…
А сны и грёзы — палка о двух концах:
каким достанется — сразу не разберёшь!
Не кисни, ну, же! Цепляйся за мир. Держись!
Плохие союзники — если бы да кабы…
Не бойся, девочка! это всего лишь жизнь:
немного вечности — в хрупкий бокал судьбы.
Глотай, не глядя (странный такой обряд),
Затем разбей — на счастье — пустой бокал!

Что это было? Ну, в общем, обычный яд,
иначе никто бы от жизни не умирал…

Идущий

Как дикий зверь, всю боль уношу в нору.
Плевать, что дорога упорно идёт по следу!
Пускай берёт: не спутаю, не сотру,
и даже из были в небыль не перееду.
Переварю, не выплеснув, не уняв;
в тепло и свет словами переиначив…

Ну, что, дорога, выследила меня?
Тогда пошли: идущий — твоя удача…
Лепет
Деревья — в листве, в цветах, и только дубы в исподнем:
не верят обманчивому теплу в изначалье мая.
Скоро, совсем уже скоро Лето Господне
придёт, на отдых нас отпуская и грехи отпуская.

Всё чаще садятся в парке на лавочкины колени
влюблённые пары, шумные дети, неспешные пожилые,
и солнце ласкает их лица всё жарче и откровенней,
и ловит беспутный ветер в ладони свои живые

все запахи, звуки, взгляды: разносит, швыряет, треплет,
порой искажая чей-то смех или чьё-то имя…
Порой донося Вселенной едва уловимый лепет,
что нет ничего войны и смерти непоправимей…

Пророчества

Мне пророчили горы, да только где горы те?
Я живу в небольшом аккуратненьком городе,
где с простором граничат заборы.
Что ж вы, улицы, прямы и спины не горбите?
Вдруг сошли бы за горы?

Небо пичкает слепо не манною — манкою.
Я печаль научилась скрывать за осанкою:
выше голову, плечи расправить!
А во сне, если страшно, по-прежнему «мамкаю»,
и на тумбочке — плюшевый заяц.

Говорили: мне быть у поэзии баловнем,
и стихи попытались оценивать баллами:
кто-то много давал, кто-то мало.
От всего откупилась копейками ржавыми,
замолчала…

Мне пророчили счастье, а счастье — ну, что оно?
Поле белое, чёрными латками штопано?
Джинн в бутылке, что я не открою без штопора
(да и с ним-то, боюсь, не сумею!)?
А оно улетело, пока я здесь «штокала» —
видно, к тем, кто смелее…

А вокруг — разноцветие, многоголосица,
что-то нежное в душу так искренне просится!
А всезнающим лучше не верьте:
Мне пророчили вечность. А вечность, как водится,
наступает у всех. После смерти.